Yo pensaba que la reentré iba a ser exultante, febril, de pista libre.
Pero no.
Ha resultado espesa, color plomo, de cuesta abajo.
Siempre me he negado a que esto se convirtiese en un charco, pero no se me ocurre mejor descripción para el Estado de las Cosas que la de la imagen de una piscina a finales de septiembre, con las primeras hojas del otoño alfombrando la superficie de un agua verde, sucia, abandonada.
Como no quiero dar la brasa (bueno, más bien el rescoldo), me limitaré a decir que sólo espero que algo, alguien, me de un empellón uno de estos días. Y yo he de acordarme de meter segunda, que es como se arranca.
Y ya.
Bueno, pues como la procesión va por dentro, no se crean que no dejo de salírmelo todo sin parar, que es que me arde el dinero en las manos y necesito convertirlo en estados líquidos, gaseosos, sólidos y no sé cuántos más estados hay de la materia.
Esto deviene en más que burbujeantes noches que hacen que los días se conviertan en arduas caminatas por el desierto, rollo te vas a cargar un pedrusco gigante a la espalda y te vas a construir esa pirámide de keops de aquí al viernes, colega.
Y aquí me tienen, faraón perdido.
Bueno, a ver, cosas:
- Francino. Iñaki. La Cuatro. Estoy más que expectante ante los corrimientos de tierra de Polanco. Preveo que las mañanas con Francino van a ser de una insulsez sinfín. Dar paso a las llamadas de los oyentes y más importancia a los contenidos “sociales, especialmente el deporte” está muy en la línea de un profesional del carisma de un cactus (y casado o excasado con Julia Otero, la pesadilla de Monforte que al parecer se va a las tardes de Antena 3). De Iñaki sólo espero grandes cosas, y de hecho intuyo que el concepto de informativo va a adquirir una nueva acepción con su mero porte y esa voz que cuando habla hace ASÍ.
- He escrito una cosa para una revista. Árdenme las mejillas desde ya de la vergüencísima que me da, porque no sé si me he pasado de listo y lo que querían no era eso, pero se ha metido in extremis. Y lo peor es que comparto espacio con…bueno (es que sólo de pensarlo se me abrasan las orejas) dos personas que sí pintan algo (bueno, lo pintan todo) y que cuando me vean a su lado dirán: pero quién es el tío mierdas este, pedazo mindundi. Argh. Cuando salga no habrá pozo de Nueva Orleáns lo suficientemente negro para esconderme. Mi reino por una máquina del tiempo que haga rewind.
- Posicionándonos, que es gerundio: yo he sido, soy y seré de Lidia. Alguien que lo tiene todo para que me salgan sarpullidos y que sin embargo provoque en mi sonrisas de lo más francachelas, pues ¡arsa!. Yo es que siempre he sido de los débiles y de los humildes, y por ejemplo esta cenicienta gitana de mentira ha sido objeto del desdén de la auténtica Bruja de Occidente: Yo hay un tipo de persona que odio, y más concretamente un tipo de putarraca que odio, y oh magia está encarnada en ese percherón con alma de mantis religiosa llamada Soraya. Será que siempre he sido un looser, pero esa gente que lucha por lo que quiere, que se dice perfeccionista, que no para hasta conseguir sus objetivos pisando a quien pise, la aborrezco hasta el infinito y más allá. Soraya es la versión Aída Nizar de la “calidá”. Y a mi siempre me tendrá en su kontra.
- Madrid es una guarrería. Yo creo que ya había expresado esta opinión por doquier, pero es que ha sido volver del noroeste y darme de bruces con esta masa grumosa, seca y polvorienta que es la villa de Gallardón. Puaj. Con lo azul que es el mar de verdad, lo verdes que son los pinos de verdad, lo higiénico que es el agua como caída del cielo. Creo que mi morriña ha tomado color.
- Mi ex se ha echado novio. Un mocetón bien guapo y majo de allende los mares, por el que he expresado mi bendición. Lo que indudablemente ha sido mejor para todos (no quiero ni pensar en el berrinche que hubiese ocasionado que fuese yo primero en la rueda de la fortuna) sólo es raro por el hecho de quien era un poco mi contacto con el mundo -uno es así de…disfuncional, you know- de repente ha desaparecido de mi vida, y desde hace casi dos meses ni se ha dignado ni a llamarme. Me gustaría trasladar a este foro una radiografía de mi máquina de la verdad para que se comprobase que no estoy celoso o yoquesé, pero es verdad que no puedo estar más enfadado. Y yo cuando me enfado soy como una bomba de implosión.
- Ahora lo que es la comunicación la sostengo en gran medida con un hallazgo de forma humana que es tan listo, guapo y majo como yo. Me perdonarán ustedes el engreimiento, pero es más un piropo ajeno que un reflejo propio. Es que me recuerda a mi, en más. Me pregunto qué hubiese sido de mi sombra si en estos días el Messenger no hubiese echado humo (coño, el corrector ortográfico del Word no te deja poner Messenger en minúsculas, cágate lorito) en unas sesiones de intercambio de archivos y esgrima non-stop. Un tristeza, fijo. Conste, (ojito que los veo venir) que es una relación casta, pura, sin mácula, de tú a Londres y yo a California. Guay.
- Lo que me lleva a enlazar el enlace con lo que viene siendo el habitual colofón de estas páginas. Es que a veces dan ganas de dejar las greñas al viento (tope melena rollo corazón de león que me gasto) y exclamar Thank you For The Music. Porque yo no sé si han escuchado el adelanto de la nueva canción con la que Madonna va a anegar el planeta, que es un loop de los mismísimos Abba hasta que llega Saint Jacques Lucont y se marca un desparrame. No sabemos si es un homenaje a la vieja Europa que la acoge, si un uterino furor comercial de esta vez os vais a enterar, charts del mundo conocido y por conocer, o qué. Pero sólo sé que cuando esa canción pueble nuestras noches todo será más chispeante, más jolgorrio, más celebration. Qué tia, la tía.
- Lo que nos lleva a su vez a nombrar otros dos jitazos que en el poco tiempo que llevan entre nosotros ya han demostrado su sobrada condición de tales: el “Do You Want to” de Franz Ferdinand (un escándalo sin igual, si hasta el Kapranos se nos ha vuelto guapo) y el quizás menos conocido “Crazy Boys” de una Rachel Stevens misteriosamente necesitada de voceo mundial. Sumemos a ello los discos de Smog, Russian Futurists, Saint Etienne, Magic Numbers, Common, y otros para los que necesito tres vidas más y sabremos que no todo, ni mucho menos, está perdido.
