O sea, actualizo azuzado que te cagas porque acabo de descubrir el que seguramente sea el mejor blog del tentadero mundial. Y me acaba de entrar una sarna de endibia o un frenesí o unas cosquillas por las corvas tales que me he tenido que lanzar a las teclas con una avidez que ni Mari Cruz Soriano .
Esto debe ser como cuando un desconocido te regala flores: eso es Impulso
¿O era Empalme?
Bueno, y bajo el influjo del lujo del reciente descubrimiento me planto por fin en lo que es la actualización. Porque además con qué cara de pimiento verde puede uno sostener el anterior post más de dos días seguidos y no caérsele el careto de vergüenza pimentera. Que parecía que todo era jauja y riego por aspersión.
Pues no, colegas, que sepáis que dios me ha ido castigando cosa mala por chulito, por play boy del tres al cuarto. ..anda que no he mordido yo el polvo de un tiempo a esta parte, que donde pongo el ojo pongo la calabaza. O el calabacín.
Bueno, casi. La verdad, tampoco me puedo quejar. He descubierto además que con lo que me gusta la tontería (cursiva), de eso he tenido a barrer. Pero para recordarme de dónde vengo dios nuestro señor me ha puesto las cosas superjodidas, sembrando a mi alrededor disfuncionalidades varias en plan te vas a enterar colega de lo que vale una morcilla. De Burgos.
A ver. He estado en Benicassim. A mí qué queréis que os diga, quien me conozca ya sabe que los festivales me ponen mazo (algo que te convierte algo así como en apestado). Y reconozco que pasarlo fetén con un cartel tan tibio como el de este año tiene delicto. Y cierto es que no tengo perdón porque con las coñas no vi pero casi nada. Porque estos modernos de mis amigos son todos como unas niñas que no se quieren enturbiar el plisado de la falda. Que si yo antes de las diez no hago acto de presencia, que si se está mejor en el backstage, que si pollas en vinagre…Y uno, que tiene su vena gandalla en plan rinoceronte de bengala, pues lo quiere ver todo y sudando la camiseta, como los 8.000 guiris húmedos que decoraban el festival que daba gloria verlo. Un estrés tal que sólo fuimos el primer día de after, porque te pones tope nervioso y notencuentras.
Y además, decir que en el festival hice el canelo cosa mala. Me pasé dos días pasando de un pretendiente que ni chus ni mus…hasta que al tercer día caí por incercia y….caraaaaaallo, cámbiache o conto. Decir que desde entonces estoy un poco entontecido, y tengo que morder un palo cada vez que me dan ganas de establecer contacto con el interfecto, porque aquí si chulito, chulito y medio, y si me lo propongo puedo ser de Barcelona como el que más.
Pero es tope descubrimiento, megamajo y está rebueno que eso no lo sabía yo. Ahora, como siempre en mi vida, me queda el recurso de darme cabezazos contra las paredes. Las chances perdidas…se ve que tengo el abono-transporte.
Jits festivaleros, además de Mr tronco: Robocop Krauss, !!!, Nick Cave, Larry Tee pinchándolo todo. Mal: Lcd Soundystem, que estaban en la parra, una cosa que se llamaba Kasabian, y los pinchas en general, un puto asco…¿tú te puedes creer que nadie puso la remezcla de Jacques lu cont del lose control de Missy Elliot?...que ya sabemos que es “como siempre”, pero coño, ¿no era eso un festival?.
Y quienes sí hicieron carne -negra- a la diosa de ébano (reina de la dieta de la alcachofa, por cierto) fueron unos descuajeringantes Basement Jaxx, que es verdad que yo iba ciego como un piojo on acid, pero me pareció lo mejor del festival, a cada canción una negra nueva, cada cual más caderoncha y jamona. Y en medio metieron un sampler del lose control de marras que E y yo casi nos caemos de nuestros ciegos culos.
Otro momento: a mi las cosas de comunión colectiva me encantan (¡hasta Nick Cave pedía palmas!), y -a pesar de que el concierto me pareció un poco rollo- ver a tantísima tantísima gente celebrando a saltos su juventud a golpe de un efectivísimo “Drop the pressure” de Mylo me pareció lo más, hasta casi me dieron ganas de llorar, como en el comienzo de Charlie y la Fábrica de Chocolate…
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Hablando de cacao maravillao: sé que no paro de decirlo, pero 1thing de Amerie ha sido mi canción total del verano, tanto que al entrar en el festival el primer día hice bajar las ventanillas del coche y escanciarla a todo trapo sobre los indies y sus mochilas, para que sepan lo que es bueno (¡lo negro!). Y tengo la sensación de que ha pasado tan desapercibida…igual que mi otra pieza maestra del estío: “Let my shoes lead me forward”, de una tal Jenny Wilson y que ha ido ganando terreno en mi corazón como un amor secreto.
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Por otro lado reconocer que este verano ha sido bastante afortunado en lo que es lo musical a nivel mainstream, porque tres han sido los exitazos que no nos han hecho querer huir despavoridos (sino todo lo contrario) a la mansión que Madge nos enseña en el último Vogue América, esto es: “Días de verano” de Amaral, “Nada fue un error” de Coti & Cía y “la Gasolina” de no sé quién. Cierto es que de tanto escucharlas estamos hasta el coxis, pero en su momento fueron harto disfrutables: Me pregunto quién es el culpable de la ampliación de esta línea de metro que son nuestras tragaderas. ¡Mueve tu cucu!.
Y ya que estamos, acabo de recibir un mensaje de E en el que me dice que el nuevo singel de las Sugababes es lo más. A mi no se me da bajado el puñetero, pero confío tanto tanto en estas feas muchachitas que se me bate el corazón en duelo al pensar en este otoño glorioso que se nos va a caer encima. Y Richard X en discos varios, y los conciertos de Bloc Party y Magic Nubers…Arf, arf. Sudores nada fríos me entran ante la expectativa de una vuelta a los madriles (posteo desde City Town, estirando mis vacaciones como un chicle de mentira) rodeado de canciones tan molonas como la foto que vi el otro día de Angelina Jolie dentro de una limusina, en minifalda, mordiéndose distraída un labio. Después de esa foto comprendí que es la cordera más cordera del universo, y a pesar de sus muchos defectos me he hecho fan. Si alguien ha visto esa foto sabe de qué hablo…
Cosas feas:
Empezamos precisamente por la Casa, la keli, por el chabolo. No me apetece mucho regodearme en los detalles, sólo decir hasta ahora he morado en Madrid en una especie de urbanización familiar y que por tanto…¡me cago en las putas familias!. Después de esta experiencia endogámica en el seno de una comunidad de vecinos de clase media digo y afirmo que no hay nada peor. Y si los niños crudos nos pueden parecer una pesadilla ya no te digo del tema padres. Que dan unas ganas de meterles un David Lynch en la piscina…
Bueno, que a pesar de la orwelliana experiencia he de reconocer que materialmente yo estaba supercomodón, pero se acabó lo que se daba. Los propietarios de la vivienda en la que habito se han sacado de la manga unos parientes o similar y me toca buscarme la vida. No es una mala noticia, pero es un engorro que mi mente no se atreve ni a abarcar. Por un lado tengo ganas de formar un hogar con mis cosas propias y personales, y dejar de tener la sensación de vivir como de prestado. Pero por otro…¿qué coño hago yo ahora?..¿acaso adivino el tormento inmobiliario que me espera?...porque se dice, se comenta, que el tema vivienda en Madrid es como mojar el churro en aceite de freír, de lo quemao que sales. Y tendré que compartir, con lo coñón que soy yo en plan maníaco del zapping en calzoncillos y de los pastelitos de queso fundido en el microondas.
Y lo que me queda: sembrar por doquier mi condición de huérfano inmobiliario, a ver si algún conocido (es que lo de compartir con desconocidos no me entra en el gerolo, pero a saber…) se apiada de mi y se aviene a compartir viviendo. Es más, sirva este foro para lanzar el mensaje al viento, a sabiendas de que saben qué tipo de langrán soy.
Bueno, he de cerrar escotillas. Decir que sé que no he linkeado al autor de blog prodigioso, pero por ahora yo me lo reservo en plan secreto de estado, y ni jarto de MDMA revelo yo mis fuentes, que me lleven al trullo como a Judith Millar del New York Times, que eso viste tela.
Y dicen que este invierno va a venir nigro.
