Yo no sé qué pensarás tú, pero esto se pone cuesta arriba.
Y no sé.
Apenas tengo tiempo a nada. Llevo dos semanas como desordenadas, algo que mi casa ha somatizado en forma de desérticas pelusas, un fregadero imposible y un aspecto en general poco dado al recogimiento humano. Por eso me he quedado hoy en casa, para marcarme un sábado de porno-chacho y sanear mi conciencia.
Aciertan agoreros: todo de chacho y cero de porno. Pero no se crean, tanto me tén, que estoy en una fase laxa laxa, de cero salimiento. Que me la chufla mucho, amos.
Eso precisamente pensaba el pasado sábado, cuando en Capital me descubrí pero pasando mil de un alto mozalbete que en otra fase de mi organismo me hubiese hecho temblequear las canillas ante signos evidentes de ataque por los flancos.
Claro que uno tiene la fastidiosa tendencia de retrasar hasta lo inaudito los placeres de los días. Y supongo que ante la posibilidad de volver a ver a Mr spaghetti en una nueva visita a capital me dije: pa qué.
Y es que sí, capital está en mi horizonte. Esa villa, que desde la provincia es como vivir en una canción de LCD Soundsystem: rítmica, repetitiva, guarrindonga, inexplicablemente irresistible, chuleta.
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La semana pasada tuve que desmentir como diez veces la frase "así que te vienes a vivir aquí". No, no es eso. Sinceramente no creo que eso ocurra, pero de repente me pareció como hecho-es-simple, como fácil, probablemente porque allí no existen los oriundos, y a la mínima te pegan en la solapa el certificado de adopción. Literal.
Una semana en Capital dio para:
- Día de labor. Fiesta presentación de un spot coreografiado por un chaval que ha dirigido las caderas de las cinco divas pop más famosas del siglo XXI. La gente es maleducada y no para de hablar. Y hacen acto de presencia los dos fistros más fistros de la piel de toro: MaM + Joaquin cortés. De repente las provincias te parecen lo plus del encanto. Risas.
- Sin comerlo ni beberlo, y con una osadía rayana en la mala educación, me veo envuelto en varias fiestas de cumpleaños sin un puto regalo. La verdad es que no tengo un puto duro, pero con limitarme a no acudir me hubiese evitado el supuesto bochorno que sólo yo he adivinado. Pero nada, fiesta y besos, y la gente adoptándote todo el rato a pesar de que no se me apea la sensación de parecer un autista disfuncional.
- Me he gastado mi sueldo de un mes en una semana. Esto da la medida de la miserabilia de mi sueldo, claro. Y de nociones como irresponsabilidad, morro y etcéteras varios. Me haría puto, pero no creo que nadie quiera pagar. De pinchar ya me he olvidado.
- Porque para eso ya tenemos a..tachán: Erol Alkan. El flipao que llevo dentro no se pudo poner más contento cuando descubrió que el sábado por la noche iba a ver pinchar a Mr Trash. Fetén, juliganero, un pincha con lo que es auténtica conciencia de clase pop. Y rock: dos de Interpol y un cierre coliséico con su remezcla de Rocker de Alter Ego que tantas vecves me ha hecho dar saltos en el gimnasio. A mí con eso me ganan.
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- El tema after. El tema metro. El tema sur. Demasiadas impresiones para un ingenuo hombre amurallado como yo.
- Hay signos: de repente me he quedado sin garaje. De repente en mi habitación ya no se coge a Iñaki Gabilondo por las mañanas, y me tengo que despertar con el corazón en la boca al sentir el hedor de una España guionizada por Jomeini Los Santos. Mi casa no me quiere. Ya no pincho. Este año tengo tres bodas tres en Natal. Vi La Señal.
Del resto: Necesito un ipod como respirar. Tengo a mi disposición maravillosos discos que me arrullan la oreja con mucho "quiéreme aunque te duela", y sé que veintegigas podrían contener la marea.
Y pienso votar sí. Sí con un optimismo cerril, entregado, de One More Time de Daft Punk.
A pesar de todo.
Y qué más da, si son cosas de la edad.
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