Vale.
Es que con el ordenador petao (hay que ser pailán a estas alturas para caer en las redes de los viruses) estoy como Urdaci: mano sobre mano. Así que voy a hacer como el cuervo de Torrespaña y dedicarme a engarzar unas líneas con mis pensamientos más profundos, siempre ajustando cuentas con tó lo que se mueva.
Me tiene prendado el tema Urdaci. Lo acabo de ver en “Ruedo Ibérico” (¿puede haber título más rancio?) y el tío ahí anda, con un par.
Los medios de masas anuncian la llegada de unas ídem de aire no ya frío, sino gélido, apocalíptico. Huy. Mi casa. Me entran ganas de hacer lo mismo que Robert Wagner en El Coloso En Llamas: sellar las puertas con toallas húmedas. Sé que en su caso la amenaza era la contraria, la de un fuego asesino, y que dicha medida era un mero paño caliente (jeje) ante el peligro que acechaba, pero me pareció super-romántico el gesto, resignado él en saber que moriría en la compañía de su (ilícita) amada, alias la secretaria caliente. Claro que ese amor prohibido es pertinentemente castigado por el guionista, ya que Robert Wagner es el primer personaje que se convierte en churrasco, digo yo que por fodón.
En mi caso no hay ni fuego colosal, ni secretaria licenciosa, ni fodones, pero así traigo a cuento lo que me gustan a mí las pelis de catástrofes con estrellas en el ocaso, y esos añejos doblajes que te hacen sentirte como si te acabases de tomar un bizcocho de los de mamá. Y además aprovecho para expresar en viva voz el pensamiento que siempre sostuve de que Paul Newman es, ha sido y será, el animal más bello que jamás haya pisado el globo terráqueo. Hablo en términos contemplativos, puros, inmaculados. El día que se muera todo será más feo, fijo.
Me he despertado con la noticia del rebumbio en la mani delas víctimas del terrorísimo. Que han baqueteado cosa fina a Rosa Díez y Bono. La verdad es que estos fachas están que no se encuentran, y disparan contra todo lo que se mueve....y claro, en este caso les ha salido el tiro por la culata. Lo que más me impactó fue ver a ese chico alto que debía ser el hijo de Bono intentando proteger a su padre y darle besos en medio del vapuleo...era como tierno...y un poco terrible también.
Y yo de lo que tengo ganas es de seguir hablando del arquero. Y además, sé que es un tema muy agradecido y/o demandado por los aquí presentes (¿?). Que no decaiga, colegas. Pues nuestro Jabato particular se ha hecho un corte de pelo que es que no puede ser peor. Esto, a pesar de lo que puede parecer, no hace sino acrecentar el interés y la admiración, porque significa que no es un adonis que se prenda de su propio reflejo en el estanque dorado. Porque se ve que el corte de pelo ha sido ó chou...Aunque bueno, quizás me precipito en mis conclusiones, porque a los dos días me topé con él en los vestuarios aplicándose el secador de manos en la nuca, para que le apareciesen unas briosas ondas que volvieron a tornar su apariencia en ultraterrena.
Y le he descubierto que del Este tiene lo que yo de zulú. Un canto a Galicia, jei.
Una cosa que cons-tato estos días es cómo y cuánto de mal está la música ejpañola. Creo que siempre hemos estado quejosos de lo mismo, pero juraría que en estos tiempos el estado de putrefacción o pudrimiento o detritus nos ha llegado a las orejas. A las mías cada vez que me piden el reggaetón, desde luego. El reggaetón es ese baile rollo putarracas que triunfa cosa mala. Para mí ver la lista de los más vendidos de los 40TV es un dolor (tanto por el contenido como por el continente: 40TV es el canal que atesora el triste y grave record de tener más presentadores cara de cona de la historia: Fran Blanco y Toni Aguilar. Lo de cara de cona es imposible de explicar, se sabe o no se sabe, se tiene o no se tiene). Me he enterado de que uno de los discos más vendidos el año pasado es el de un insecto llamado Sheila que yo cuando veía el anuncio en Antena 3 me decía pero qué dinero más mal gastado que quién coño se iba a comprar eso...
Y es que horreur, ahí está la clave: para que algo triunfe en la música española no es que nos dé igual y sea simplemente mediocre, sino que debe espantar a los hombres y a las mujeres, a los vascos y a las vascas. Porque no me digan que Antonio Orozco, Melendi, y otra suerte de engendros cuyo nombre ignoro no son como para sepultarlos en estiércol. O Andy y Lucas, que son tan chonis que hasta tienen gracia...pero uno se pregunta en qué mundo estamos viviendo, con esas letras absurdas que son corta y pega de frases hechas, puro delirio.
Es entonces cuando me cuestiono la naturaleza de nuestra juventú, a cuenta del informe ese del Instituto de la ídem (con una presidenta grimosísima que dice todo el rato “nosotros los jóvenes”, o “mi colectivo”...rollo Leire Pajín, you know). Uno tiene como prejuicios chunguileis, de que son todos unos bakalas que no saben hacer la O con un canuto de grifa, y que la educación pública los ha embrutecido hasta lindes insondables. Pero de repente uno recuerda que compartió su primero de BUP con siete repetidores y la quinquillada de Natal. Y he salido así de lozano, sin tara (aparente). Tiene razón mi amigo G de que ahora son más espabilados y si no más cultos, sí más listos...y más laxos a la hora de etiquetarlos. Es verdad que la misma internet que ha arramplado con la industria musical (ejpañola) ha abierto puertas a que los frikis sean más frikis, y por tanto mejores personas, por ejemplo. Me pregunto mismamente qué hubiese sido de mí de disponer a mis quince años de la red de redes.
Y tú me lo preguntas: que poesía eres tú.
En definitiva que la música que hoy se vende es exclusivamente la del público Carrefour, dale morena.
El resto está en otros negociados.
Frente a esto, lo que es la música internacional está chispeante total. Justo todo lo contrario que aquí, el mainstream se ha dejado contagiar por el rollo molón, y como todo el mundo sabe ahora no paran de salir negros e hiperestrellas del pop vacilones y nada ful. Con la excepción de dos nombres contra los que yo protesto del ajco que me dan: Maroon 5 y Keane, puritito AOR carne de Ondas (de qué va a ser si no).
Y en la dialéctica MTV vs. 40 TV (y si no la hay me la invento) yo me arrejunto y apoyo sin freno a la cadena sajona. Aunque sólo sea por un detalle: durante la semana pasada el estreno en exclusiva de Music Television era el vídeo del estupendo nuevo single de Ashanti, mientras que los 40 estrenaba ese asco multimedia y escupitoso de Bosé, como si fuese un mérito de la virgen. No hay color (negro).
Nueva mención a las huestes de Prisa: el cambio de programación de los 40 principales, que se han cargado todos los programas de contenidos para volver a las cavernas de la radiofórmula pura y dura. Es que la gente se despista, han debido pensar esos hachas del pensamiento. Hay algo dentro del grupo de Polanco realmente siniestro, una línea reconocible protagonizada por yuppies hijos de- que encuentran su punto de fuga especialmente en cosas como cierta publicidad “enrollada” (fíjense en la patética publicidad de sus medios, la agencia es Contrapunto, que más parece eso abrevadero de imbecilidad), lo + plus y la mera existencia de Mema Nierga. Y más.
Bueno, me voy a quemar unas maderas.
