Huy, bueno.
¿Pues sabeis qué?. Que el sábado por la mañana me erguí del piltro todavía enhiesto o ahíto (o cualquier palabro con hache bien intercalada) tras ver Troya la noche anterior (que nadie se pierda la crónica de raestaenlaaldea o se convertirá en estatua de sal o mineral...que tía si me escuchas desde aquí te digo que ya sé que te debo un correo, pero es que no sé cómo explicarme sin parecer un carcamal) y por tanto con el recuerdo de Brad Pitt grabado a fuego jámematen, que ya he dicho que uno es muy pailán.
Por cierto Orlando Bloom que si tú también me escuchas desde aquí te digo que eres un pánfilo y un miriñaque.
Y no sé si por emulación esa mañana me dio por tirar de protector solar y chantarme ante el espejo a embadurnizarme todo como si fuese a vengar la muerte de Patroclo, ese primo...pero cuando hube acabado tan ardua y algo masturbatoria actividad no voy y miro por la ventana y...ni un puto rayo de sol. En ese momento me sentí efectivamente homérico...pero de Homer Simpson, claro.
City Town Qué Hermosa Eres, pero puñetera un rato.
El caso es que el viaje a Oporto se había suspendido, por lo que me quedé en mi hogar en un fin de semana de mucha actividad. Me fui a comer con mis padres, hermanos, tía, etc y por la tarde me dio un rús, porque mientras me leía el quintal de revistas que me acababa de agenciar me nació de mis entrañas esa azul eléctrica emoción que supone comprar un disco, calibrarlo en la mano, escrutar el libreto y convencerme de que esas letras han sido escritas para mí, porque no-puede-ser-de-otra-forma. Bajé las escaleras raudo y en dos minutos me puse en la tienda (ay, cómo molaría que se dijese también "disquera") y me hice con dos clásicos básicos a los que tanto amo por hacerme mantener LA TENSIÓN: los nuevos de PJ Harvey y Experience, mucho que ver con lo que yo entiendo como s-e-x-o. Mi cabeza y las montañas rusas.
Por la noches se vinieron a casa mis amigos G, M y H. H vive en Oporto y ha dejado a su novia con la que llevaba 6 años para liarse con un pedazo Lolita que quita el sentío y que se vino con él. Increíblemente guapa así rollo aniñada pero que sabía latín: a mi me dijo que estaba de Erasmus en Portugal, pero que el erasmus tiene mucho peligro y ella lo llamaba "orgasmus", y que a ella le gustaba "experimentar" y había tenido alguna que otra relación con féminas. Morbazo.
Esto vino a que comentamos el asunto que ya he contado de mi otro amigo T, el que de repente se ha empezado a liar con tíos. Que hasta se sabe, se comenta, que ya ha mantenido relaciones hombresexuales "completas". Yo lo flipo, porque nunca he creído en la bihombresexualidad...salvo en este caso. Lo único que concluí es cuán compleja es la mente de los hombres (y de las mujeres, va).
El caso es que tengo ganas de verlo y enfrentarme con él face to face y que me cuente qué cona está pasando, porque además se viene a vivir a Galicia otra vez y abandona el pernicioso viento de Levante. Les mantendré informados, si quieren.
Ya convenientemente chuzados pues salimos como gorilas en la niebla a chuzarnos todavía más, empeño que oscureció cualquier otro sin mayor explicación.
El domingo mi casa olía a tigre de Bengala, por lo que tuve que abrir todas las ventanas y escuchar el reconfortante, pacífico y civilizado ruido de la calle mientras devoramos cuatro documentales seguidos sobre el Día D. Esta temática del desembarco de Normandía nos gusta un poco bastante, y lo pasamos fetén analizando en el canal Historia los detalles de días tan terribles y tan cruciales, en lo que casi lo más increíble es que sólo ocurriese hace 60 años, birria de tiempo.
Yo lo que me preguntaba es qué coño llevó a todos esos jovenzuelos a dejarse las tripas en una playa francesa con 20 años. ¿Acaso la emoción sería comparable al subidón que nosotros podemos sentir en una sesión de los 2manydj´s?...¿nuestro amor por la libertad haría posible que nos alistásemos hoy para guerrear contra los puercos nazis?...qué pena en cualquier caso de tanta chavalada despanzurrada.
Cuando mis amigos regresaron a Natal de repente el movilófono empezó a echar humo. Primero me llamó...pues uno, llamémosle M. Yo ni me acordaba de que le había dado mi número a M. Y ahí estuvimos, de cháchara dominguera con la soltura que dan las resacas en pantalones cortos. Por las ondas de Graham Bell circularon frases como "pues a mi me encanta organizar la vida de los demás", así como otras divertidas joyas ante las que uno no puede plantarse sino más chulo que un ocho, que va de espalda éste.
También me llamó mi hermano, recordándome que era el cumpleaños de mi ahijado y sobrino y que a ver qué desastre de padrino soy que no me acuerdo de los que son sangre de mi sangre. Cuando el homenajeado me dijo que cumplía "tdes" acto seguido no va y me dice el muy canijo: "cuidado con la dresaca", a instancias sin duda de su puñetero padre. Pero qué majo es.
Y también me llamó selmalover para relatarme nuevas y chanantes novedades de las que nos alegramos y que pronto relatará en su jornal, que está que lo tira.
Ahora, el reconocimiento de una filia, o una fobia, o una fiebre, o una parafilia...yo no sé qué me está pasando doctor que cada vez que veo el vídeo de Slipknot me quedo apampado ante la tele. Pero apampadito. Y soy incapaz de apartar la vista hasta que se acaba. Dios mío, creo que me...¿mola?.
Y como te digo una cosa te digo la otra pues desde aquí denuncio a Yennifarlopa, que pudiéndose liar ella con tirios y troyanos no va y se consagra como la jamelga con el peor gusto de Hollywood, que qué chungo es Marc Anthony. Y que alguien vaya a ver la película de Cárdenas y que relate su paroxística experiencia, porfa.
Yo no sé por qué cuento todo esto, pero me da que es el café.
