Cof cof
Alicate, la otrora estufa humana, tiene los pies fríos.
Eso, unido a una garganta llena de estalactitas (¿o deberían ser estalagmitas?) sólo puede significar una cosa: estoy en estado.
Griposo, eh.
Pero no,no,no, concitemos al Dios Frenadol o Fibergran (" eso son letras estranjeras") para decirle a los viruses: ¡vai rañala!
Y es que no me apetece nada caer en la congestión. No en estos días cuatreros en los que atiendo a la contienda eleztoral. Todos direis que es un rollo y un flus pero yo la vivo vívidamente, animado quizás por el espejismo de las siglas que nos prometen abocarnos a una españa mejor. Me refiero, claro está, al braziforme y ascendente ZP...porque nada bueno espero del desenmascarado y jeroglífico escuadrón de putasaltostandin comandado por PV, MP, MG...y MS, la de los seis kilos seis por fin de semana.
Como dice mi amigo M, yo por seis kilos me hago puta y lo que me echen.
Bueno, seis kilos y a veces de gratis, porque debo contar oh diario que el sábado por la noche tuve una ESSCNB...es decir, una Experiencia Sexual Sin Comerlo Ni Beberlo. Estaba yo en la cola de un baño de naturaca cuando mi garboso antecesor veo que no se corta un pelo en invitarme a entrar en la disneylandia del amor, con la excusa de la urgencia mingitoria. Jaaaarl. Pues mira, siempre tuve curiosidad por saber qué era eso del temible sexo esporádico, por conocer el ominoso vacío que te deja el impersonal y anónimo Frotis In The City. Pues la verdad es que fenomenal...y absurdo, más cuando después de cumplir con su deber va y no me dice el tipu: oye, lo siento pero por favor ahí fuera no nos conocemos, que está mi novia.
Y, acto seguido, se metió un tirito macarena.
¿Yo?...no entendí nada, pero me fui a dormir más ancho que largo.
Y es que venía de pasar el fin de semana partitúrico, tope musical (he hecho la cuenta: 8 conciertos en dos fines de semana consecutivos, supera eso, politono). Estuvo bien la cosa, siempre que seamos capaces de olvidar todo el mongolismo que rodea a La Casa Azul (que me salen popitas -eergh- sólo de mentarlo), y con mención especial para un concierto trotón y jaleado de Camera Obscura, todo encanto y pandereta.
También estuvo estupendo verse rememorando indijits de manual (Pizzicato five, Stone Roses, Flechazos, Jesus and Mary Chain...), pero porque hacía siglos que no los escuchaba, que no me imagino la pesadilla que tiene que ser seguir pinchando esas canciones desde que los dinosaurios poblaban la tierra.
Buff, me toco la frente y tengo fiebre. No sé, me dan ganas de escudarme en las brumas fibroideas para seguir -ya que estamos- por el terreno hot (in herrre)
Que a ver si cunde el ejemplo, que esto está muy parao...¡y no miro a nadie!
En realidad cuento una (mínima, pacata) decepción. Es que el domingo mismamente un prometedor fiche que me había agenciado con el gaydar (¡sí, qué pasa!) apenas hacía dos días, un maloso y anatómico estudiante de medicina de Gijón, va y no se pone a flipar enviándome fotos de su polla enhiesta, ahíta. Y que si quiero ver el volcán en erupción, el me hace un reportaje fotográfico que ni el National Geographic.
Ojo, que yo no tengo nada en contra de los mástiles al viento, pero en apenas dos días...mecachis, que no es eso, no es eso. No sin mi hija. Adiós, doctor.
Bueno, no sé, como si no me hubiese pasado eso 1.385 veces.
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Sube el mercuriano termómetro...lo único que sé ahora con cierta certeza es que me laten las sienes. Pero la ostia. Os juro que escucho como si alguien rozase una alfombra acompasadamente por mi lóbulo derecho.
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Y como deliro, casi casi mejor me voy a la cama, que ya me agradeceré a mi mismo dejar este post...no coital, sino interruptus.
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