Pues que me decía yo que a mí la ficción televisiva nacional me da más grima que el ministro Michavila, pero ya van dos domingos seguidos que me los plancho tan ricamente con Manolito Gafotas.
Es un poco cutre así en lo que es la producción, pero tiene dos cosas que me gustan mucho: actores españoles fenómenos no habituales en las series (menos Manquiña, que es la pifia humana) y un guión más que decente, con salidas dabuti colega. Ah, y un punto muy a su favor: no hay desayunos Pascual.
Es una serie que llama a mi konzienzia de klase, que vaya si la tengo como recordé el otro día al ver la nueva peli de Mike Leigh "Todo o Nada", que me gustó pero no me pareció tan estupenda como "Secretos y Mentiras", que sí hizo de mí un buñuelo humano.
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Y es que a mí lo que me enrolla es la gente, la common pipul.....aunque después no sepa tratar con ella...yo lo que quiero es vivir en ese limbo entre la corrección política de raíces cristio-marvelianas (no se puede matar a nadie, no me hacen puta gracia los chistes racistas -ni los chistes en general-, es miserable reirse de la gente fea o pobre...ah, y de-tes-to especialmente eso que se estila ahora tanto que es despreciar a los camareros......ya ven ustedes qué ideario tan simplón) y la cosa esta progre-reduccionista-soflamera que bien podrían personalizarse en los jóvenes actores españoles, tan intensos ellos (no me quiero imaginar el espanto que tiene que ser "Noviembre" de Achero Mañas).
Algo de eso se dio en la ceremonia de los Goya (tócame la...) del sábado, pero poco a dios gracias. Claro que también hay que reconocer que fue la ceremonia más fea de todas las que recuerdo. Pero fea, fea, fea, con el maestro Leyva rescatado del arcón de...(¿de qué programa salía esta momia?, ya no recuerdo). Con esa orquestucha, ese escenario, esa infografía...parecía la Noche de Fiesta del cine español (noche-de-fiesta...cine-español...jose-luis-moreno...no sé si se pilla). Y cómo se puede ser tan chunga Cayetana, ¿cómo?...claro que es tu mera presencia aderezada por esos deliciosos rumores que me han llegado de cincuenta personas distintas de que estás liada con Aznar. Eso ya dice mucho de ti, por muy imposible que resulte.
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Y tiene delito hacerlo tan mal y ser tan petardo si a tu lado tienes a Diego Luna, que se te come con patatas y frijoles y guacamoles y lo que haga falta. Me han dicho que en la real realidad es tan majo como parece y más.
Otra chunga: Leonor Watling. ¿Qué tendrán las actrices de moda para dar tanto repelús?...y la Verbeke ya se me atraganta...aunque por mucho que lo intenten siempre será imposible superar a Paz Vega, ese fistro.
Y de verdad, Basta Ya a los de Basta Ya, Manos Blancas contra ellos por hacerme estar medio de acuerdo con Julio Médem (otro intenso), que manda cojones que a estas alturas estemos discutiendo lo que se puede decir o no en un documental. Es la ostia cómo se han crecido y cómo somos víctimas de las víctimas y....y....cómo es todo una puta locura y aquí, cangrejeando que es gerundio...si hasta Arnie quiere reimplantar la freidora mágica en California.
Joba, que ya se me va la pinza, que a ver si me acuerdo que esto, como dice Macnamara: se trata de mí, se trata de ti, se trata de él.
¿Tristemente? por ahora sólo hay un Mí en mi vida. Cuando haya novedades al respecto del resto de los pronombres te lo haré sabe, Yo.
Pues nada, el viernes me fui a fundir algunos euros a las rebaixas (poca cosa) y me corté el pelo. Y esta vez Sí he econtrado mi lugar: una peluquería moderniki -que no cutre de mercadillo- en la que me atendió un chaval muy majo, no gay, serio y muy amable y muy profesional. Me dijo que la próxima vez me animase a probar un rollo que...¡te alisa las patillas!, que me quedaría guay. Qué adelantos nos propone el señor. La pifia fue mía porque al cobrarme me dijo: bueno, son 9 euros...porque tú no tienes 30 años, no?. Y yo ahí pensé: ¿por qué me dejo llevar, por mi bolsillo o por mi honestidad?. Yo es que no sé mentir, y le tuve que decir que me cobrase el suplemento para carcamales, ea.
Y a pesar de que hacía menos de 7 días que me había emborrachado pues el mismo viernes que ya me tardaba que me parecía que habían pasado tres años. Pero no sé qué pasó que a las ocho de la mañana estaba yo como un adolescente después de haberse pimplado cuatro tumbadioses y siete cerebritos, como un joven actor español: echándolo todo. Salvo decir que hacía mogollón que no me pasaba eso, mejor no entrar en detalles.
Eso no fue óbvice para que el sábado volviese a salir, pero la cosa no fue muy allá. Hmnnn...atisbo una cierta y extraña crisis en relación a nocturnilandia...aunque claro, escribo esto en domingo y de resaca, sólo jodería que tuviese ganas de jarana.
Bueno, ya.
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