Actualizo. Aunque no sé yo...
Y es que pre-veo el final del mundo tal y como lo conocemos. Creo que queda poco, en general (huy, que nadie interprete esto como un mensaje Elliot Smith, ahora que el pobre se ha...clavado un cuchillo a sí mismo...eso es increíble y terrible y terrible, en serio. Como la muerte de Vázquez Montalbán, no tan tremenda pero sí muy sentida, sí)
De las cosas así de fuera vuelve la rutina. Voy a trabajar, vuelvo a casa, no hablo con nadie prácticamente en todo el día y vuelta a empezar. Por ahora está bien así, pero creo que pronto me dará la ralladura de limón, o de nuez mosqueada. Por las noches me arrellano en el sofá y conecto el ordenador al amplificador de la torre, para escuchar cómo tiemblan las puertas a cada disparo que suena en Los Soprano (y eso que son con silenciador). Me en-can-ta esta serie y no sé con cuál de los personajes quedarme: con la madre maruja de uñas gatunas, con la hija pícara, lista y sepsi-sepsi, con la abuela perra. Qué bien me lo paso, oséase, qué mal, porque es una serie que todo el rato me da como angustia vital, sin saber si quieres que los entrullen o todo lo contrario, y como si estuvieses a tiro de atraco de los jichos de tu infancia...¿Tiés ora chaval?.
Uf.
El otro día los Tindersticks, estupendos. Era muy agradable ver entrar a Stuart Staples (el cantante), sonriente y relajado, y después ponerle la dosis justa de intensidad a las canciones, sin más tremendismos de los necesarios pero con, ejem, entrega. Como conocía todas las canciones y la mayoría son preciosas, pues fenómeno. Lo que pasa es que uno ha nacido para de sufrir, y fui incapaz de escaparme de los murmullos de los PALETOS que pagaron 3.000 pelas para HABLAR TODO EL PUTO RATO. Me daba tanta vergüenza que de repente recordé de dónde había sacado yo esta chepa que me achata: de agachar la cabeza en los chous.
Es que yo con lo de la vergüenza sostengo graves cuitas. Ha ido atenuándose con el tiempo, y esperaba que cuando fuese el hombretón hecho y derecho (bueno, lo de derecho visto lo de la chepa dejémoslo correr) que hoy luzco, pues como que ya no habría lugar en mi madurez intrínseca. Pues no.
Y digo lo de la vergüenza porque estos días la sufro como más y como sin motivo. Y es que me da una vergüenza tremenda ver a Beckham en la tele, perseguido por los paparazzi. Y no consigo entenderlo, con lo que me gusta a mi la putañada, que a mi quien me tiene que dar pena es la vejez de Liza Minelli o así. Pero no, ahora cada vez que sale en la tele tengo el reflejo pauolviano de cambiar de canal, porque lo paso fatal pensando en el mundial agobio que debe dar la fama española. Y después que...me da vergüenza ver todo el rato lo paletos que son los paparazzis españoles, todo el rato preguntando if do you like Spain...porque de pequeño yo estaba convencido que era de gacetilla de provincias preguntar a un famoso por si conocía las excelencias del poblacho, pero veo que no, que el provincianismo se ha extendido a la Nación, y me pregunto si los paparazzi italianos, franceses, ingleses, también asaltan a los famosos mundiales preguntándoles si les gusta Italia, Francia, o Guayomení.
Y es ridículo, pero no saben ustedes la de veces que tengo que exorcizar la vergüenza famosa a solas, en voz alta, cuando me digo y me tripito en plan salmodia: "Al-icate, Al-icate, Al-icate, túnoestásahí, tunoestasahi, essololatelesololatele, esagenteestálejoslejos". Les juro por mis muelas que es asín tal y como les narro (bueno, menos lo de Al-icate, que no me lo digo, que en realidad digo mi real nombre....Pero...ya que me brindan esta tribuna aprovecho para anunciar también que lo de Al-icate llega a su fin, y que voy a ado(p)tar un nick mucho más peligroso así en plan misterio y de interesante machoman para que todo el mundo me quiera conocer (¡conoce!) e intercambiar fluídos mínimo, no como el nombre este de ahora que lo único que da es ganas de apretar ingenuas tuercas, y arruina mi sexapil).
Bueno, y no sé cómo, de repente, están aquí todas juntas. Me refiero a las canciones. Aún las tengo sin ningún hervor, pero oteo en la lontananza unos jits muy interesantes. Ya digo que aún no he escuchado casi nada, pero de repente están aquí las Sugababes, Kylie, Britney & Madonna, la Sofi (Ellis), Missy Elliot, la miss kittin, y un largo etcétera muchas de ellas carne de remix. Y yo sin enterarme. Es que hoy han salido casi todas en Corazón de otoño (y una tal Mia como negra-dislocada de las que me molan y de la que tengo que bajarme algo), que a este paso va a ser mi NME (pueden leer "enemy", pueden) particular. A mí me viene de perlas, porque esta semana he sabido que ya tenemos plan pistonudo para fin de año, y consiste en fiesta semi-privada en la que va a pinchar el menda. Y cuanto más proyección tengan las susodichas tonadas en Corazón de otoño, menos me tendré que preocupar por las novias carahigo de "esto no se puede bailaaaar". Claro que nunca podré sacar todo lo que llevo dentro a nivel pincha, que tendré que atenerme al rollo filopetardo...pero vaya. Ah, y ojo al nuevo disco de Basement Jaxx, el típico que todo el mundo pondrá fatal pero del que he escuchado un par de temas a celebrar haciendo todo tipo de aspavientos malqueda (en uno canta Siouxie!).
Por último: estoy sin blanca. Pero ausencia total de euros. Si lo medimos en filetes tengo para comprar cero filetes. Por eso este fin de semana no me puedo ir con mis amigos a una casa de esas que hay en lo rural a hacer rafting (o "rafin", como lo llamo yo). Así que me quedo solo total y no sé qué haré.
Y joder, tengo unas greñas...A mi edad, debería darme vergüenza.
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