Se podría pensar que no he actualizado en todos estos días porque he estado viajando a bordo de yates carenados en oro, practicando el fornicio en calas ignotas, surfeando con mis tarjetas en las más mejores tiendas del globo, comprando trapos inútiles en los mercadillos más chic, caneando el esqueleto sunglasses at night.
No ha sido así. No. El caso es...¿ha estado mal?...tampoco es eso. Como dice Perales, veamos en qué ocupa el tiempo libreeeee:
Pues mi ocio, mis energías y -sobre todo- mi cartera se agitan considerablemente en los fines de semana. Tanto que de lunes a viernes no me queda más remedio que dedicarme a lo mismo que Carolina de Mónaco o Eugenia Martínez de Irujo (alias pony gangoso) durante todo el año: descansar porque sí. Descanso a la luz de Julián Muñoz, El Ser, ansioso porque de una vez salte disparada como fuegos artificiales toda la mierda acumulada detrás de esos tintes marbellíes, esas fiestas cancerígenas. Están saliendo las cosas demasiado bien para mí gusto, en esta escalada de "no respetais a los artistas" (Rosariyo dixit) o "no me metais en el mismo saco que a las personas" (Marina Castaño echando chispas) o que "es un insulto a la democracia como tratan ustedes a las personas humanas" (Cayetana de Alba, simpar). Qué grandes conductores y qué mala baba la de "Aquí hay tomate", muy por encima de sus sarnosos contenidos.
Decía entonces que los fines de semana pasan sobre uno como Atila. Sobre uno y sobre mi casa, que después de haber dormido nueve personas en ella este fin de semana (y sólo follaron cuatro, paupérrimo balance) está hecha unos zorros zarrapastrosos. El viernes pasaron por aquí E y S de nuevo, de vuelta. Caipirinhas, champán, whisky y unas risas en una ciudad a la que, por fin, parece que le hemos cogido el punto. Despedimos entonces a S reafirmándonos en la teoría de que ha sido la mejor adquisición del verano, que qué buena compra hemos hecho.
Minutos musicales: el sábado descubirmos un sitio, que resultó el mismo de la fiesta rainbowarrior, en el que pinchaban Europe, Material girl, Snap, Techotronic, Samantha Fox, Van Halen, Mel & Kim y un largo etcétera realmente apropiado para hacernos olvidar que allá, en un lugar del caldo en el que se ha convertido el resto de Europa (esta ciudad no, aquí hizo casi frío) estaba Beck vestido tan estupendamente y mezclando, según recibí en mensaje de D, a Beyoncé, TATU, Nelly y Justin Timberlake. Menos mal que este sms lo vi al día siguiente, y eso que a mí Beck (léase Bez) me trae bastante al pairo, porque a mí quien me gusta es Joan Laporta. Que qué raro que no haya una campaña mediática de seguimiento a la planta de este tío, que ríete tú de Beckham....¿soy el único que lo pienso?.
Pero, como diría Ricky Martin al pasar delante de la puerta de una sauna, no nos desviemos. Tampoco me la he rascado del todo, porque Benicassim inspiró un largo post encendido, revoltoso, franco e intenso, en el que contaba secretitos que no había contado a nadie. Pero no sé qué cojones pasó que antes de subirlo...desapareció. Ahora me pregunto si fue una señal, si dios no quiso que contase ciertas cosas, no vaya a ser que se incrusten sobre mí los indicios de arrepentimiento. Así, tendremos que esperar un año más para soltar todo lo que llevo dentro sobre los escenarios, como los de Upa Dance.
Una por otra: ayer tuvo lugar otra señal. Ya estaba yo con la mano en la puerta de madrugada presto a acudir a una cita choque de trenes, fruto de esta caja de pandora que es la interné, cuando sonó el teléfono. Era E, que el pobre sufría el bajón de la historia, no me extraña. Tras una larga y reparadora conversación se calmaron las aguas (las de ambos) y yo decidí atarme los machos y stop mi hada estrella invitada, nada de ir a hacer el canelo. Pero, ustedes me entenderán, es que la cosa está muy mal cuando no tiene por qué, sobre todo ahora que he vuelto al gimnasio (yeah!)
Con este giro de los acontecimientos no hay mal que por bien no venga, porque así me quedé en casa intercambiando información con el granuja de Selmalover. De un tiempo a esta parte venimos jugando a la esgrima, repartiendo palos y zanahorias a quien se nos plante delante según nuestro pétreo capricho. Yo le estoy intentando convencer que Madrid es el un lugar muy chulo para celebrar los veintitantos, y que sólo hay que saber poner el ojo para poner la bala. Una vida Glitter espera, ea.
Para acabar: D me adelanta que los únicos que pincharon "Crazy in love" de Beyoncé en el FIB fueron Bez y los 2many dj´s, los más grandes. Y como se me pase el verano sin escucharla de noche una sola vez en algún garito, daré este verano por perdido. Aviso.
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