Hoy es martes y aún a pesar de no ser lunes por mañana, en la ducha, he tenido que hacer serios esfuerzos para no ceder a la tentación de quedarme en ella de campamento, sentarme bajo el agua y Que Les Den Morcilla. Y con lo que llueve.
Bah.
Estos días se me ha colado de rondón por la mia testa qué pinto yo aká. Algunas conclusiones que quizás no deberían leer:
- No se me apea de la chepa la sensazione de que soy un plasta, y de que inundo esto de párrafos larguísimos que aturden al respetable (con perdón). Ante la dialéctica de liberar esto de hojarasca y como cantan en cuatelandia podaaaar y pooodaaaarrrr concluyo que quizás resultaría sucio e insincero, incumpliría una de las áureas reglas que me autoimpuse para regir el devenir de este montón de letras (no revisar, a lo hecho pecho, del dicho al hecho hay un troche y moche, cómeme los huevos Alicate, tuf)
- He descubierto que many pipol tiene contadores, estadísticas de visitas en su jornal. Ay. Y que son como la piedra filosofal, ya que revelan a los hombres y también a las -como dirían en Corazóndestación-"féminas" quienes somos y de dónde venimos. Horreur. A estas alturas cuánta gente noble y sencilla debe pensar de uno que es un esquizofrénico obsesivo compulsivo, porque si de verdad eso cuenta las veces que invado las huertas ajenas en busca de fruta fresca, ocurrirá que los muchachos del barrio me pongan como la canción de Mocedades: me llamarán loco. Pero quién se acuerda de Mocedades ya, ¿verdad?
- ¿Por qué?. No comment.
Bah (2ª parte)
A lo nuestro:
El viernes me quedé en casa, no vaya a ser que me gastase.
El sábado lo pasé en la playa con el leve complejo de que estaba en el bando equivocado. Qué pintaba yo allí con dos señoras de bañadores imposibles, en vez de unido a las filas de la muchachada indolente, todos ellos calentando motores brumbrumbrum. Me recordaba un poco a ciertos veranos de mis trece, catorce años, cuando veía de lejos a mi primo con todos aquellos amigos suyos windsurfeiros y pijos de guardar (reglamento: 501 pesqueros, lacoste, ejecutivos, castellanos) y yo me sentía más fuera de lugar que Victoria Adams en una cena de parientas del madrí...pero al revés, claro.
La primera adolescencia puede ser terrible, terrible, y siempre me pregunté qué hubiese sido de mi si me hubiese quedado en el pacato andén de aquellos veranos de timidez enfermiza, en vez de haberme subido al pandillero tren de las discotecas de tarde, de los tumbadioses, de los Privata, de los morreos en el parque...joder. Algo me ha quedado: como buen resentido, o-d-i-o a los Hombres G, aún ahora.
Sin embargo cuando al mediodía llegué a casa y sentí el olor a pescaditos fritos que preparaba mi madre en delantal, recordé que en verano los niños también podían ser felices, muy felices, en bañador y rodajas de melón.
Y eso, además quedaba la noche.
Pues salí al encuentro de E y S, que habían llegado hacía un buen rato a la ciudad. Todos esperábamos lo suyo de esa noche, pero he concluido que E y yo tenemos un gafe aquí. No tenemos suerte, con lo fácil que es que nos lo pasemos estupendo juntos, que basta un par de canciones y algun que otro achispante elixir...pues siempre que viene es como que no acaba de despegar la cosa...cenamos de tascas, bebimos en un bar y después fuimos de peregrinación de pub en pub en la búsqueda de canciones del verano, con especial predilección por la de la hembra que protagoniza la portada de Interviu de esta semana, conejo (pelao) en ristre (después de haber visto a sus padres me pregunto qué pensarán ellos, qué excusa les pondrá ella, con qué cara saldrá su madre a comprar el pan...ya ven de qué cosas me preocupo, jope). Yo quería haber escuchado esa canción que de tan increíble me resulta incrédibol, esa de "papi-papi-papi-chulo"...¿es posible eso?, ¿qué está pasando?
Al final decidimos ir a la discoteca (ya nadie dice "discoteca", verdad?) como siempre una hora antes de que entrase nadie, sin darnos cuenta de que eso agota la paciencia de cualquiera. Gastamos nuestras energías en la espera y en no poder hablar porque el VOLUMEN es tan INCREÍBLE que mola, pero MATA. Y si encima te ponen dos canciones dos -¡ y seguidas!- de Simple Minds pues te haces cruces, y te sientas y no entiendes nada. S debió de quedarse un poco p´allá, el pobre. Por cierto, muy majo S, todo traste y reviejo. Me parece muy bien que E y él peguen tanto y se lleven tan guay y...hasta casi me alegro de que E se vaya a vivir a Madrid el curso que viene...aunque eso signifique que el (mi) círculo se cierra, ugh.
Bueno, otra vez será.
Y hablando de demoras innecesarias: siempre (¿?) hago lo mismo. El sábado entramos por azar en un pub en el que resultaba que celebraban una fiesta rainbowarrior. A pesar de lo prometido yo no iba para nada con el chip prodigioso puesto sino en plan qué pereza me da, que no sé por qué. Y sólo me acordé de que no sólo de aire vive el hombre cuando zooom, justo cuando nos íbamos un bello clon de Hilario Pino sin implantes capilares me acuchilló con la mirada. Yo sólo correspondí porque pensé que me iba a preguntar si había visto a Andrea Casiraghi en chandal, que era lo que le interesaba a él, pero no. No dijo nada y siguió mirándome mientras yo seguía a mis amigos y me iba haciendo cada vez más pequeño, y más pequeño, mínimo tras la puerta. ¿y no se podía quedar allí dentro, el tipo?...¿a qué coño salió detrás, con los brazos en jarra, en plan Desafío Total?...pues ya me ves a mi que si voy, que si no voy, que si chicha que si limoná...eran demasiadas explicaciones a repartir entre tan poca gente, así que ya se pueden imaginar el casto, el palmípedo final.
Pues eso.
Y sólo recordé este episodio el domingo por la tarde, muerto de resaca, contemplando (el decir espectáculo es poco) el glorioso, glorioso mundial de natación y descubrir que existe una cosa que se llama "saltos combinados de tres metros por parejas masculino" que quita el hipo, la razón y el bromuro de lo chulo y asombroso que es, en todos los sentidos. También en el deportivo, claro. Un nombre (que me recordó al misterioso sujeto de la noche anterior): Antonio Alli. Mi-ña-ma-dri-ña.
Acabo de ver el capítulo de Seis Metros Bajo Tierra, ha salido una de mis actrices favoritas (Illeana Douglas), y no puedo decir otra cosa que me ha parecido tan estupendo que me daría para otro post entero.
...Uuuuhhhh...
¿Qué susto eh?
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